Просто бред в моей больной голове От прошлого нельзя отказаться. Он пытался. Но не смог. Не смог перестроить свою жизнь. Его с детства готовили к жизни шамана. Он должен был стать королём. Это было его целью. Его мечтой.… Нет, он не верил в мечты. Он верил в силу. И с помощью этой силы он мог достичь своей цели.
Но её не стало. Больше нет Турнира. Больше нет короля духов. Нет. Нет цели всей его жизни. Прошло уже примерно два года с момента отмены турнира. Он больше не мог сдерживаться
Парень в китайской одежде и со странной причёской поднимался на чердак. Заброшенная пыльная лестница. На самом верху дверь. Толкнул от себя. Заперто. Молниеносным движением вышиб дверь ногой. Довольно улыбнулся. « Видно я ещё не забыл все мои навыки.» Чердак. Пыль, летающая в воздухе, каждый сантиметр которого пронизан солнечным светом. Светом, слепящим глаза.
Старые коробки, ненужные вещи.. Странный тёмный предмет на полу под ногами. Парень всё с той же точностью и точностью сорвал ткань с коробки. Чёрный бархат. Очень пыльный Под ним прятался прямоугольный чехол для оружия. Жёлтые глаза паренька заблестели. Улыбка озарила его лицо. « моё верное оружие.» - пронеслось у него в голове.- « Манта называл его мечём на палке.» Ещё одна улыбка.
- Басон!- требовательно сказал парень. Дух великого полководца возник перед ним. Молниеносным движением достал оружие из чехла. – В гуандао!